Era un tímido de enciclopedia, no le gustaba decirme todo lo que me quería, me extrañaba y me admiraba. Ahora soy yo la que lo hace. En realidad, daba igual, pues yo así lo sentía. Porque nada de ésto está bien y no me gusta esperar sabiendo que no estás cerca, porque me faltas y no hace falta más explicación, nos entendemos. ¿Lo cuento o mejor no lo cuento? Nuestra vida sí que es un cuento.
Me alejo y me amparas. Sonrío y me miras y sin embargo (o con él) ya nada es lo mismo. Las cartas de amor quedaron atrás porque cuando se trata de hechos, de decisiones y de arriesgarse, todo se mantiene al margen. ¿Nos quedará mucho por dar?
Me tienes en un estado que ni tú mismo te imaginas, me atraes, me haces caer, me inundas, me llamas, me arrastras y yo por quererte haría eso y más, lo sabes. Y me pregunto si ésto es normal, ésto que te estoy contando desde el sentimiento, algo que no está en los libros, si tu trama es la que es, déjame, ya mismo, ser parte de ella. Deja, ya no importa, estoy dentro y si a ésto le llamas amor, quiero seguir hacia delante. No quiero cambiar, ya me rindo, seámos como siempre.
¿A dónde me vas a llevar? ¿Cuál es la finalidad de todo ésto? No puedo publicar nada, me siento sin ganas de nada porque estás tan lejos. ¿Sabes? Creo que ya he descubierto qué es lo que ha pasado: nos olvidamos de todo lo que estaba a nuestro alrededor, de la libertad de esos días y ahora estamos demasiado atados el uno al otro. ¿Sabes otra cosa? Me gusta ¿y lo peor? ¿lo adivinas? que sí, que me gustas.
